Inmune

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"Inmune" - Vladimir Timofeev

En realidad, soy civil y no he celebrado ningún contrato con el Ministerio de Defensa. Tengo contrato con otra agencia. 

Pero; en Siria, junto con representantes de la industria militar, he hecho algunas visitas. E hice muchas visitas, para que llegara a resultar el infierno en quién sabe dónde. 

En un mundo desconocido, donde al principio me llamaron el “profanador de las novias reales”, y ahora me buscan para literalmente empalar, a todos los lugareños, desde los magos de más alto nivel hasta el último vagabundo.

Bajé a la sala común para cenar en poco más de una hora. Especialmente desarrollé un especial apetito para comer, así que comí.

Abajo, como pronto se hizo evidente, había una mesa separada para mí.

El "querido invitado" fue atendido por una chica llamada Trita, -ya familiar- y reservada para "después de la cena".

¡Es agradable, maldita sea, sentirse como un VIP! Incluso si sucede en una taberna ordinaria de pueblo.

Con armas; por cierto, no se les permitía entrar al salón. Esto fue seguido por dos gorilas que pasaban el rato cerca de las puertas, tipos bastante voluminosos con una mirada brutal. Los artículos fríos que tenían con ellos, incluidas ballestas y arcos, se colocaron en una mesa especial cerca de la entrada. La seguridad en la calle, si entendí correctamente, se dedicaba principalmente al "control de la cara", para que cualquier harapiento sin dinero no subiera a la fila local de Kalash con sus hocicos sucios.

La comida que trajo mi camarera personal habría sido suficiente para cuatro personas. Pero no me quejé de eso. El exceso lo es todo. Comerlos es nuestra tarea principal.

Honestamente; estallé, como si no estuviera en mí mismo. Una pierna de cordero impresionante. Tomates con patatas. Estofado con un olor increíble. Una jarra con algo parecido a una bebida de frutas. Latas de cerveza. Una botella de vino bastante flojo, pero; en general, no malo. Una hogaza de pan excepcionalmente fragante del tamaño de una mina antitanque de la Guerra Fría...

Trita, que apenas tuvo tiempo de ofrecer más y más platos nuevos, me miró con una mirada atónita. En respuesta, solo le di un pulgar hacia arriba y asentí con la cabeza hacia el mostrador: arrastra, dicen, más, aún no he tenido suficiente. Todo está estrictamente de acuerdo con el dicho: "El que trabaja bien, come bien... Y folla así en general, como un sátiro que come en exceso Viagra".

Una especie de Gargantúa al salario mínimo.

¿Ni siquiera sé dónde despertó en mí tanta glotonería? Aparentemente, esto es el resultado de la adaptación al mundo local y la necesidad de vez en cuando de compensar la pérdida de energía para una mejor percepción, por así decirlo, de su componente mágico. La explicación es regular, pero no encontré una mejor para mi glotonería inesperada...

Estaba satisfecho en unos cuarenta minutos. Y mientras comía, se recostó en su silla y lentamente miró alrededor de la habitación. Mi mesa estaba en una pequeña elevación contra la pared, a unos cinco metros del mostrador. Desde aquí se podía ver quién estaba haciendo qué.

En la tercera mesa redonda desde la izquierda, estaban jugando a las cartas. Bueno, o algo parecido. Las cartas, al menos en manos de los jugadores, definitivamente estaban ahí. Y se ponían sobre la mesa casi de la misma forma que en algún casino de Las Vegas o Mónaco.

¿Qué están jugando allí? Le pregunté a Trita, haciéndole señas con el dedo y señalando a los "jugadores".

“Al cónclave, señor.

—¿Cónclave? ¿Y qué es este juego?

“¿No lo sabes? la criada se sorprendió.

Me reí mentalmente. Así es exactamente como se perfora a todos los sicarios: en bagatelas sin sentido.

Al final tuve que improvisar.

“Normalmente jugamos a los dados en Draaran. O impar o par. Porque es más rápido.

Los ojos de Trita brillaron. Aparentemente, la mención del enclave pirata la impresionó. Exactamente qué, realmente no lo pensé. Una abuela es una abuela. Lo más probable es que mañana simplemente se jacte con sus amigas de que folló con un pirata real.

Sin embargo, explicó las reglas del juego en el "cónclave" lo mejor que pudo. De hecho, realmente tarjetas. Algo así como "blackjack" o, mejor dicho, como nuestro "punto". Porque en la taberna jugaban de esos en que ganaba el que conseguía o “veintiuno”, o menos, pero más que los demás. Y la regla de enumeración también estuvo presente aquí. Solo las tarjetas más antiguas se llamaban de manera diferente, no como las nuestras. En lugar de un as, había un "grande", en lugar de un rey, "Messire", una dama se llamaba "maestro" y una jota se llamaba "maestro". Más tarjetas de números: de diez a cinco. Por cierto, había cuatro palos en cada mazo, como el nuestro. Pero no los habituales picas, tréboles, diamantes y corazones, sino negro, rojo, azul y verde...

Durante casi media hora observé a los jugadores, bebiendo vino y preguntándome cuánto dinero tendría si tuviera que lucirme como hoy. Con todo, no tomó mucho tiempo. Así que el problema de dónde y cómo ganar dinero ahora estaba frente a mí en pleno crecimiento...

Decidí experimentar cuando finalmente entendí cómo se crían exactamente los clientes aquí.

-¿Me permiten?- Pregunté a los jugadores cuando otro pobre hombre salió de detrás de la mesa de juego, habiendo perdido en el juego decisivo.

"¿Por qué no dejarlo? Siéntate, si tienes dinero", sonrió el criador "principal".

Me dejé caer en el lugar de los difuntos, arrojé diez pollos al "banco" y comenzó el juego...
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Inmune; Vladimir Timofeev, un joven pirata está siendo reclutado para un nuevo trabajo como es habitual, se le conoce por ser muy sanguinario y por lo
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